Una alluda por favor tengo dos ijos y soi cantautor.

No soy creyente. Soy dudante. (Atahualpa Yupanki)

 

No soporto bien la felicidad. Falta de costumbre. (Marguerite Yourcenar)

De nuevo, las mareas y los vientos me llevan a Gijón. Será un placer y un honor volver a visitar la preciosa ciudad a orillas del mar.

Victoriano Alcalde gana la IX edición del Premio Adaro de Relato Corto con 'Triste amanuense sin música'

·         El escritor guipuzcoano ya recibió este galardón hace cuatro años gracias a la obra 'Nadia Comaneci y el luchador de sumo'

1 septiembre 201513:59

El escritor guipuzcoano Victoriano Alcalde Azcune ha sido el ganador de la novena edición del Premio Luis Adaro de Relato Corto por la obra 'Triste amanuense sin música', según ha informado el jurado. Esta será la segunda ocasión que el autor vasco reciba el galardón, después que ya resultase vencedor en el año 2011 con el título 'Nadia Comaneci y el luchador de sumo'.

El jurado de este premio, convocado por la Asociación de Escritores Noveles y fallado hoy en Gijón, ha destacado que el relato está ambientado en dos épocas distintas, la medieval y la actual, aunque comparte el escenario, la trama y los personajes. El fallo también subraya el «clima narrativo» en el que la obra sumerge al lector a través de una historia contada «de forma magistral».

El galardón está dotado con 2.000 euros y la entrega será en Gijón el próximo 2 de octubre en una gala benéfica en la que se recaudarán fondos a favor de la Asociación Gijonesa de Caridad. Al premio, organizado por la Asociación de Escritores Noveles, han optado un total de 500 relatos.

(El comercio.es /(Gijón) 

GOLPE DE SUERTE
Fue un golpe de suerte... directo a la mandíbula.

En el Heraldo de Aragón me han concedido un Accésit en su IX Concurso de Relatos de Heraldo.es por esta pequeña historieta basada en hechos reales que me inventé. Aquí os la dejo para que os entretengáis (o al menos para entretenerme yo mientras la publico en el blog).

LA AVIONETA

Otra vez en el cielo de Aragón la avioneta misteriosa que aleja las esperadas lluvias y suelta plagas de topillos sobre los campos. Los campesinos ya están hartos. Se han quejado a la Guardia Civil, a la Diputación, pero no ha servido de nada. Finalmente uno de los campesinos consigue derribar la avioneta con una escopeta de perdigones. Los campesinos persiguen a la avioneta... que cae en picado... hasta estrellarse con sorprendente elegancia en las faldas del Moncayo, justo en mitad de un campo de trigo. Cuando llegan y abren la puerta... se quedan de piedra; en el interior de la avioneta solo encuentran dos aturdidos topillos de campo, uno de ellos, el que está sentado en el asiento del piloto, lleva puestas unas diminutas gafas de aviador. Antes de que los campesinos comprendan los dos topillos se dan a la fuga.

 

 

La función de la literatura
Estaba harto de todo y una tarde lluviosa de octubre comencé a escribir una nota de suicidio. "Yo, Jeremiah Alcalde, en plenitud de mis facultades, he decidido que no merece la pena seguir... " Ya voy por la página trescientos veinte y todavía no vislumbro el final...

EL FRÍO, EL FRÍO, EL FRÍO
Qué frío da cuando en lo peor del invierno, al pasar por delante de una tienda de electrodomésticos, uno se queda mirando los ventiladores, allí al fondo, que esperan la llegada del verano, abandonados, dando frío y viento sin ni siquiera mover las aspas... en lo peor del invierno... QUÉ FRÍO...

Se me ocurre que la Literatura escrita se acaba, se muere... pero tampoco creo que el futuro esté solo en Internet. Cuando Internet pase (que pasará, como todo), y la gente se aburra de tener todo tan a mano, tan "a la vista", volveremos al origen: la LITERATURA ORAL. Sí, se extinguirán los grandes novelistas y las grande novelas, se oxidarán los blogs y las redes sociales... y volverán... los Cuentacuentos. Los dueños del Secreto nos darán calor y nos iluminarán con sus historias en las largas noches de invierno,  y con sus voces rasgadas, polvorientas nos harán soñar... aunque claro, podría equivocarme, yo no soy más que un cantautor... un presunto cantautor...  

 

... y qué bonito cantan los cantantes de la tele, qué gorgoritos de amor, qué pantomima de pasión y dolor, qué dulces mentiras en riguroso play-back, siempre rodeados de aplausos, de sonrisas blanqueadas... cuántas canciones a la basura cada verano, cuántas toneladas de discos de oro falso... pero qué bien cantan los cantantes de la tele...